第117章 保温餐箱的暴力美学

他松开钢条，却没放回餐箱底。

指腹在金属边缘来回摩挲，像是确认某种触感是否还存在。

我站在原地，手心还残留着他刚才把我拉到身后的力道。

门已关紧，楼道恢复安静，可空气里那股绷紧的劲儿还在，像一根拉到极限的弦，迟迟没有松开。

他低头看着手中那个原本普普通通的保温餐箱，忽然转身走进厨房。

我听见剪刀划开塑料壳的声音，接着是螺丝起子拧动的轻响。

他蹲在橱柜下，一待就是半宿。

天快亮时，他把改装好的餐箱放在玄关鞋柜上。

箱子比之前沉了许多，四角加了嵌入式铁片，盖子边缘被磨出一道斜棱，不锋利，但砸下去一定不轻。

他试了试开合，动作很慢，仿佛在掂量这东西到底该不该存在。

第二天清晨，我正穿外套准备出门送单，他突然从客厅走出来，手里拎着那个餐箱。

“等一下。”

他说。

我没动，看着他走到我面前，把餐箱递过来。

“你带着它。”

“为什么？”

他没回答，而是站到我身后，握住我的手腕，引导我做出一个转身甩臂的动作。

“如果有人靠近背后，就这样——用肘部带动箱子撞出去。

里面有钢板，冲击力足够让人退几步。”

我抽回手，“你是认真的？”

他点点头，弯腰从桌上拿了个刚蒸好的红薯塞进餐箱，“热的更好，重量增加百分之十五，惯性更大。

而且……”

他顿了顿，“烫。”

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