第116章 CW字母的基因密码

他盯着我围巾内侧的“cw”

两个字母，手猛地按在胸口，像是被什么无形的东西刺穿。

呼吸一顿，声音发紧：“这个缩写……和我骨髓捐献档案上的编号一样。”

我没动，指尖还残留着他刚才抓住我的温度。

可这句话像一把钝刀，慢慢割开五年的缝隙。

我低头看着那两个绣得歪歪扭扭的字母——是去年冬天母亲病重时，我在病房外一家小杂货店买的围巾。

她说冷，我就挑了这条最厚的。

店老板顺手用线头帮我缝上名字缩写，说这样不会丢。

那时她躺在病床上冲我笑：“晚晚，你和那个捐髓的人，都姓c呢。”

我当时没在意。

稀有血型a型rh阴性本就少见，能匹配上已是奇迹。

医生说捐赠者匿名，连性别都不曾透露。

我以为那只是一场陌生人的善举，一场让我母亲多活三年的恩情。

可现在，这串字母从围巾上抬起头来，直直望进阿辞的眼睛里。

他还在喘，额角渗出细汗，手指死死扣住床沿。

不是疼痛发作的那种剧烈反应，更像是某种记忆在体内翻滚，卡在喉咙口吐不出来。

“你在哪一年捐的？”

我问，声音压得很低。

他没回答，只是摇头，眉头越皱越深，仿佛一碰就会碎。

我不再等他开口，转身走向衣柜。

他的行李箱靠在角落，黑色硬壳，边角有磕痕。

我们搬进来后他几乎没打开过，像藏着不愿惊动的东西。

拉链有些卡，我用力扯了一下才拉开。

里面整齐叠着几件衬衫、一条领带、一本旧版经济学教材。

最底下压着一个牛皮纸袋，封口用胶水粘得严实，标签褪成浅黄，只能勉强辨认出一行打印字：2018年度捐赠者档案。

心脏跳得厉害。

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