第七十九章 柠檬水（第8页）

阿夫里尼环顾四周说，“或许还有可能防止发生窒息。

可是这里没有条件，什么都没有！”

“噢，先生，”

巴鲁瓦喊道，“您不救救我，就让我这样死去吗？噢！

我要死啦，上帝！

我要死啦！”

“找支笔！

找支笔！”

医生呼叫道。

他忽然发现桌子上本来就放着一支笔。

他抓起笔，试图将它插进病人的口中，想逼他呕吐一场，然而正值病人痉挛大发，牙关咬得非常紧，那支笔插不进去。

这次发作比第一次更猛烈，他从睡榻上滚到地上，痛苦地在地上扭来扭去，医生知道已是毫无办法，就只管他痉挛，他走到诺瓦蒂埃面前，低声地说：“您自己觉得怎么样？很好吗？”

“是的。”

“您是不是觉得胸部没有以前那么紧，腹部舒适轻松，嗯？”

“是的。”

“就像每个星期日您服用我开的药片以后一样的感觉吗？”

“是的。”

“您的柠檬汁是巴鲁瓦给您调制的吗？”

“是的。”

“刚才是您要他喝的吗？”

“不。”

“是维尔福先生吗？”

“不。”

“夫人？”

“不。”

“那么是您的孙女儿了，是不是？”

“是的。”

巴鲁瓦张大嘴巴发出一声痛苦的呻吟，仿佛他的下巴骨碎裂了似的，这引起了德·阿夫里尼的注意：他撇下诺瓦蒂埃先生奔到病人身边。

“巴鲁瓦，”

他说，“您能说话吗？”

巴鲁瓦喃喃地说出几个含混不清的字。

“尽管试试看，我的大好人。”

阿夫里尼说。

巴鲁瓦重新张开他那充血的眼睛。

“柠檬水是谁调制的？”

“我。”

“您一调好就端到您主人这儿来了吗？”

“没有。”

“那么您把它放在哪儿了？”

本章未完，点击下一页继续阅读