第1章 桃花债

夜。

深秋的夜。

冷月如钩，更像一道刚刚凝结了暗红血痂的陈旧伤疤，带着几分狰狞与凄清，斜斜地挂在几近光秃的梧桐树梢头。

风，不再是温柔的使者，它穿过这座不知荒废了多少时日的庭院，带着刺骨的寒意，卷起地上干枯发脆的落叶，让它们如同无主的孤魂般在青石板上打着旋，发出簌簌的、仿佛低语般的哀鸣。

空气中，不仅仅是尘土与衰败的气息，更夹杂着一丝若有若无的甜腥。

这味道很淡，却被凛冽的秋风固执地送来，萦绕在鼻端，挥之不去。

是血的味道。

新鲜的人血。

李不言就坐在这片荒凉庭院的正中央，身下是一张冰凉的青石凳。

石凳旁，放着一个深褐色的酒壶，壶口敞开着，烈酒的辛辣气息试图冲淡那抹血腥，却只是徒劳地混合成一种更令人不安的味道。

他的对面，不是空座，而是一具尚未完全僵硬的尸体。

尸体穿着劲装，保持着一种向前扑击的姿势凝固在那里，只是他的头颅不自然地后仰，喉咙上，一道极细、极薄的伤口，在惨淡的月光下泛着一种诡异的淡粉色。

那伤口真的太精致了，像是不小心被初春最柔嫩的柳叶边缘轻轻划了一下，甚至看不到多少飞溅的血迹。

但就是这看似温柔的一下，已然足够让一个活生生、气血旺盛的人，在瞬息间变成一具逐渐失去温度的物体。

这人有个外号，叫“快刀”

刘三。

在关中一带，这名字也曾响当当，他的刀，确实很快，快如闪电，疾似狂风，不少成名人物曾在他刀下饮恨。

但现在，他那柄赖以成名的细长快刀，还稳稳地插在腰间的鲨鱼皮鞘里，刀柄上的红绸黯然失色，连拔出一寸的机会都没有。

李不言没看尸体，也没看那柄未能出鞘的快刀。

他在看自己的手。

他的手很稳定，稳定得如同磐石，仿佛刚刚不是结束了一条性命，而是仅仅拂去了一片落在肩头的尘埃。

手指修长，骨节分明，指甲修剪得异常干净，透出一种与他此刻所处环境格格不入的整洁与文雅。

熟悉他的人都知道，这双手能弹出让秦淮河畔最挑剔的歌女悄然落泪的哀婉曲子，也能画出令金陵画坛耆老击节赞叹、价值千金的写意山水。

但江湖上更多的人知道的，是这双手握刀的时候。

那就不再是文人雅士的手，而是阎罗王的请柬，是死神的低语。

他拿起石凳上的酒壶，仰头灌了一口。

酒很烈，是北地最呛人的“烧刀子”

，如同一道火线从喉咙直坠入腹中，烧得五脏六腑都暖烘烘，却也带着一种灼痛感。

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