第26章 谁的钢笔（第5页）

“你要做个片子？”

她盯着那段扫描后的影像，声音微微发颤，“那就从这支笔开始吧。”

林默坐在剪辑室的角落里，盯着屏幕发呆。

苏晚正在操作软件，把昨天从投影中带回的画面整理归档。

那些画面经过扫描后，清晰得仿佛是昨日才拍下的影像：李长顺低头写字时低垂的睫毛，笔尖划过纸面的细微颤动，油灯火光在他脸上投下的阴影随呼吸微微起伏。

“你真的打算用‘谁的钢笔？’这个名字？”

苏晚一边调整画面色调，一边问。

“是。”

林默的声音低沉而坚定，“这支笔不属于任何一个人，它属于所有想写却没来得及写完的人。”

苏晚看了他一眼，没有再问。

那种变化不是外表上的，而是从骨子里透出来的——像是有某种东西在他心里重新点燃了。

剪辑进行得很慢，但每一帧都带着重量。

他们在画面里看到李长顺坐在坑道里写字的身影，听到他念出家书时沙哑却温柔的声音；也看到新兵接过那支钢笔时颤抖的手，和他说“我会替你写”

的那一句承诺。

屏幕正播放着李长顺吹熄油灯前的最后一帧画面。

火光摇曳中，他的嘴唇微动，似乎还想说什么。

“你知道吗？”

林默忽然开口，声音低得像自言自语，“那时候很多战士连字都不会写，但他们还是想尽办法给家里寄信。”

“所以文化兵就成了他们的手。”

苏晚接道。

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