第425章 雪落松骨峰

“有人说，我是在装神弄鬼。”

林默的手指搭在讲台边缘，木质纹理有些粗糙，磨得指腹发热。

他没有看稿子，视线越过那些长枪短炮，落在后排几个抱着保温杯、眼神审视的中年学者身上。

“也有人说，历史只是冰冷的数据，是一九五零年十一月三十日，是零下三十八度，是伤亡人数的统计表。”

大厅里静得有些压抑，只有相机的快门声像是心跳过速的杂音。

林默从怀里掏出那块怀表。

表盖的金属光泽在射灯下泛着冷意，但贴着手心的那一面，滚烫得像块烙铁。

他拇指轻轻摩挲过边缘那道即将愈合的裂纹。

“我不是幽灵，我也没法把死人拉回来。”

他的声音顺着电流传遍全场，带着一丝长期沉默者特有的沙哑，“我只是他们的延续。

是那个在松骨峰上被火烧成灰烬，却还死死抱着敌人腿的战士，留在这个世上最后的一点回响。”

他没有再做任何铺垫，手指扣动了怀表侧面的发条。

并没有预想中绚烂的光影秀。

空气里的味道先变了。

那是剧烈的、刺鼻的焦糊味。

不是烤肉店里的烟火气，而是汽油混合着棉花、皮肉和冻土被高温瞬间碳化的味道。

紧接着，投影仪的光束像一把尖刀，剖开了礼堂昏暗的虚空。

没有解说词，没有配乐。

画面只有极度摇晃的第一视角。

那是“林默”

趴在雪窝子里的视角。

眼前是一片被烈火烧红的雪地。

那个叫“李玉安”

的排长，半边身子全是火，手里还攥着那个只有半截的爆破筒。

他没喊疼，嗓子里滚出的声音像是铁砂在摩擦：“三连！

别退！

都别退！”

镜头猛地一转。

一个只有十六七岁的小战士，眉毛都被烧秃了，脸上全是黑灰，正把最后一颗手榴弹塞进怀里，对着镜头——或者说对着当年的林默，露出了一个缺了门牙的笑。

那笑容太干净了。

林默的左手猛地攥紧讲台边缘，木刺扎进掌心，他却感觉不到疼。

下一秒，火海吞没了一切。

只有呼啸的风声，和最后一声撕心裂肺的军号。

画面戛然而止。

林默关掉了投影。

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