双字碑（第4页）

不如暂且应承，待赴京之后，再作计较。

此乃权宜之计，亦是为令堂保全性命之法。”

守拙沉默良久，终是点了点头。

当夜，他回到家中，对母亲道：“母亲，孩儿明日启程赴京。”

李媪正在灶前烧火，闻言，手一抖，添柴的动作停了。

火光映在她脸上，明明灭灭。

“你答应了？”

她的声音没有波澜。

“是。

但儿有一请。”

“讲。”

“儿请母亲同行。

京中繁华，儿想接您去享几年清福。

父亲既已殉国，此地亦无牵挂。”

李媪笑了。

那是一种看透世事的、苍凉的笑。

“享福？我这把老骨头，只配在这黄土里躺着。

你去吧。

带着你父亲留下的那把剑去。”

她转身从床底拖出一个木匣，打开，里面是一柄生锈的环首刀，还有一封早已泛黄的信。

《双字碑》

“这是你父亲留给你的。

他说，若有一天，你分不清‘孝’与‘节’，便把这封信给你。”

守拙接过，展开信纸。

上面没有字，只有一滴早已干涸的暗红色血迹。

“这是什么？”

守拙茫然。

“这是你父亲最后一战留下的血。

他说，这便是他识的‘节’字。”

李媪顿了顿，目光如炬，盯着守拙，“至于你，你要识的‘孝’字，不在京城的金銮殿上，而在你脚下的这条路上。

去吧，别让我瞧不起你。”

次日清晨，大雪封路。

守拙辞别母亲，独自一人，背着行囊，踏上了进京之路。

他没有回头，因为他不敢看母亲那双仿佛能洞穿一切的眼睛。

行至半途，于黄河渡口，忽遇一队人马，旌旗招展，竟是京中派来迎接“孝廉”

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